"Each Hand ties the other, each hand ties the other, ties the other, ties the other!"

Ich hab ein Plektrum im Mund, ich kann nicht sprechen, ich kann nur schreiben, ich kann nur schreien, nur nuscheln, nur so meinen Gefühlen gefühlten Platz geben. Wenn es nicht die Lyrik ist, die uns bewegt, die unser Herz antreibt, kann dann die Prosa, können es dann die banalen epischen Texte sein, die uns die Wissenschaft offenbart? Keine Ahnung. Ich scheiss drauf. Musik will gelebt werden, Dichtung muss erlebt werden. Auf dem Weg dorthin passieren aberwitzige Dinge. Wer nicht aufhören will zu erleben, der muss unweigerlich fühlen. Ja, der muss es in sich aufsaugen. Inhalieren würde der Finne sagen. Ohne Zweifel, dem stimme ich zu. Dem stimme ich vollstem Herzens zu und ich nehm es mir als Beispiel zur Hand und spiele damit wie mit Bauklötzchen und baue mir meine eigene Welt meine, eigenen vier Wände. Halt. Grenzen? Wozu denn? Nach oben hin ist doch alles offen, denn vier Wände haben noch lange keinen Boden und Decke. Der Deckel auf dem Topf bringt ihn doch erst zum überkochen. Das sollte gesagt sein. Also wozu der Deckel? Weil überkochen geil ist. Punkt. Das musste gesagt werden...

Zum Abendessen gab es Nudeln. Das heisst; Eine halbe 500g Tüte Penne Rigate, dazu allerfeinste Sauce Arrabiata aus dem Glas&als Garnierung, zwei kleingeschnittene&in Allioli angebratene Zwiebeln. Dem Herrn sei Dank. Dazu gereicht ein trockenes Glas Mineralwasser.
 Himmelhochjauchzend setzte der Chor der Erleuchtung ein, der zuließ, dass ich die Geschehnisse des Tages& natürlich die Nudeln, angemessen verdauen könnte. Ich hab immer noch keinen Fernseher. Immer noch nicht. Das letzte Mal sah ich Freitag fern. Ich schliech mich in das Wohnzimmer meines Vermieters, denn dieser war gerad nicht da und fläzte mich auf die Couch und sah mir in Ruhe ´ne Folge von den Simpsons an. Das war so entspannend. Wenn man keinen Fernseher hat, dann wird man ihn vermissen, allein schon wegen der latenten Unterhaltung, die er uns bieten kann. Dafür hab ich ihn gern. Kann mich jetzt jeder verstehen? Die Akustik scheint umso schlechter zu werden, je später die Stunde, je älter ich werde. Mit jedem Tag mehr.
 Nichtsdestoweniger bin ich noch immer hier. Und soll ich sagen, was ich heute gemacht hab?(Hoffmann hat mich drum gebeten). Für gewöhnlich war der Tag heut so gewöhnlich wie jeder andere auch. Eigentlich, ja, eigentlich wollt ich auf die Buchmesse gehen. Doch daraus wird nach fortgeschrittener Stunde nichts mehr. Ich hatte noch einen Termin. Jawohl, den einen hatte ich noch. Nämlich Strassenmusik stand auf dem Programm. Wir trafen uns an der Hauptwache und zogen umher, suchend nach dem richtigen Platz(Scheisse, ich fühl mich gerad, wie der Typ, der einmal quer durch Deutschland gewandert ist. Das Buch war so abgrundtief schlecht geschrieben)und fanden ihn ebenso rasch und zügig, wie wir auf Wanderschaft gingen. Wir spielten in der Zeil.(Für alle nicht Frankfurter:das ist hier in etwa die Mönckebergstrasse. Für alle nicht Hamburger:das ist die größte und belebteste Einkaufsstrasse der Stadt, wenngleich auch diejenige, die alles am Oberflächlichsten tangiert.). Dort sind Bäume. Und am Samstag ereignete sich für mich ein Schauspiel monströsen Ausmaßes. 10 000 Vögel flogen ein und aus, aus diesen Bäumen und sie machten einen Krach, wie 100 000 lachende Kinder. Jedenfalls waren wir heute bei den Bäumen und es waren weitaus weniger Vögel da. Es waren auch keine Jiepmätze, sondern Tauben. Und jetzt deutet sich die Pointe schon an. Wir wurden angeschissen. Einmal auf den Kopf und einmal aufs Gitarrengriffbrett. Bleibt jetzt irgendwie uns überlassen, das als Zeichen zu sehen. Aber wir haben nicht nur Scheisse bekommen, sondern auch Geld. Naja, dass war wohl der verdiente Lohn.
 Menschen gibts, die gibts gar nicht. Und wenn jetzt nicht schon der Letzte weggeknackt ist, bzw weggeklickt hat, dann würd ich gern noch ne Geschichte erzählen, denn eine hab ich noch. Es wird wohl die Letzte sein.
 Es ward einmal ein Mann, der war so verliebt in eine Frau, eine wundervolle Frau, wie man nur verliebt sein kann. Machte er den Mund auf, so schoßen ihm ungezwungen, jedesmal die selbe Worte über die Lippen. Er sagte: "Ich bin Du." Keiner konnte ihn verstehen, keiner konnte etwas anfangen, mit dem was er sagte. Dieser Mann galt als verrückt. Er lief umher und sprach mit jedem, sprach mit jeder und alle kannten diesen Mann. Seine Liebe trug er auf der Zunge. Seine Liebe konnte man sehen, aber nicht berühren, seine Liebe konnte man hören, aber nicht verstehen. "Ich bin Du.". Er starb. Und mit ihm der Gedanke an das Unwiederbringliche, der Gedanke an das Schicksal, das niemand verstehen kann, dass Liebe Leben töten kann. Nee, das war Scheiss. Den gabs gar nicht. Aber, "Ich bin Du".